A flor que desbota outono, cor ao quarto.

Seus olhos, aquários dentro do mar

em mim, sonho da noite que passou

pelas frestas e não nos esqueceu.

Bebemos o branco dos lençóis,

lembra? Cortinas cinzas ou era o céu?

Sua pele me estalando vazia

por cima do carpete do hotel.

Era um quarto de muitas paredes

e duas portas, onde não havia saída

- nunca deu-me nenhuma, recorda-se?

Sua carta aberta, criado mudo,

um chover de silêncios na espera

do fim que se arrastava e você,

você meu beijo, longo, urbano, Sol;

pôs-se alêm de mim, desdourado

numa fotografia do que não foi.

Vivian Nascimento